cuál es la prisa. la prisa del tiempo. la que apresura cuando despues de paso tras paso te encuentras donde ya habías estado y te habías negado.
no es la prisa.

es el desánimo, es la ceguera del vuelo, la obscuridad de la palabra, la decepción del deseo, la frustración del error lo que me apuñala. y luego viene (o antes vino) el misterio de lo que concibo, la intensidad de lo que siento, la risa eventual despues del orgasmo, la pupila dilatada ante lo diverso...

y entonces cuál es la prisa...

si me siento desairada de la vida, se que muy probablemente mañana la vida será mi mayor felicidad.
si creo en la vida y los motivos me impulsan... mañana odiaré lo que veo y la ciudad será plana.